de elfelejtem őket, mire a négy fal közt termek,
skatulyámban, hol rám ülnek a szürke falak,
s hol a képzelet lusta kedvvel pókhálókba ragad.
Doboz-, és raktárvilág. Még az otthon sem otthon.
Átmenet minden. Magamat is csak A-ból, B-be hordom.
Kősziklákból facsarok vizet, így telik napra nap,
belep a por, múzeumi lámpák steril fénye alatt.
Mégis-mégis, erőt ad az a pár, elképzelt sor,
mert rozsdaszín andalgásuk rólad, s rólam szól.
Messziről fonják össze szétfútt életünk,
pihe-puha szárnyuk alatt, tán végre jó nekünk.
Bennük viszlek ágyba, ölellek, s fogom a kezed,
bennük nincsen távol, csak közel, s még közelebb.
.
.
.
Mese, mese mind, jaj, színes, gyermeteg, ostoba!
Mert leírva egy szó lesz belőlük csak: soha.
Nincsenek megjegyzések:
Megjegyzés küldése